Asesinato en el Canadian Express de Eric Wilson

Tom Austen viajero del Canadian Express, ese ferrocarril que recorre los 4.633 kilómetros que median entre Montreal y Vancouver, empleando tres días, se ve envuelto en la investigación de un asesinato a bordo.

Este hecho que llenaría de pavor a cualquier adolescente, en Tom tiene el efecto totalmente opuesto pues no solo viene de familia policía, su padre lo es, sino que su máxima aspiración es convertirse en un detective como lo son los hermanos Hardy, los protagonistas de las novelas de Edward Stratemeyer, un autor canadiense de novela infantil y juvenil.

Y es que con esa referencia a imitar y por la edad del protagonista, está claro que estamos ante una novela juvenil de genero policial; una exitosa intención de acercar este segmento de edad, de 10 a 15 años, a la lectura del género, que aún hoy muestra una trama original, elaborada y compleja, siempre teniendo en cuenta a quién va dirigida.

Tom, que se dirige a la Columbia Británica a pasar el verano con sus abuelos, va a tener que observar y analizar a todos los pasajeros del vagón 165, un vagón mixto con cinco compartimientos cerrados y asientos dobles, donde se ha cometido el asesinato, ya que todos son sospechosos y peor aún, uno es el asesino. Y se encuentra en el tren en esos momentos.

Eric Wilson, escritor canadiense de literatura juvenil, trata al protagonista, Tom Austen, sin ingenuidad ni condescendencia al otorgarle rango de joven adulto, lo que no hace creíble la trama, sino que la convierte en interesante también para el público adulto.

Asesinato en el Canadian Express es una novela del policial clásico que ofrece un asesinato en un compartimiento cerrado de un vagón de tren en movimiento, ¿se puede pedir más para hacer que la imaginación trabaje hasta encontrar la solución?

Publicada en 1976, es el primer volumen de una larga serie con más de 20 títulos publicados que acaba siendo protagonizada por Tom Austen y su hermana Liz, siempre en escenarios canadienses.

El Puma de Alberto Val

Es muy difícil para una mente infantil, absolutamente moldeable, que ha vivido horrores imposibles de comprender, no sufrir alteraciones en su fase de desarrollo hacia la adultez.

Es muy difícil para una mente infantil, absolutamente moldeable, que ha vivido la muerte de sus padres y ha sobrevivido de puro milagro, no ser agradecido con quien le ha ayudado cuando más lo necesitaba.

Es muy difícil para una mente adulta, con información y conocimientos adquiridos y asentados, entender ciertos comportamientos humanos que no merecen este calificativo, pero, como han sido personas equiparadas a bestias, quienes han cometido los actos, basta con cumplir con el deber, deteniéndolos y esperar que se haga justicia.

Asesinos despiadados, asesinos entusiasmados, sangre, sudor, vísceras. El Puma es una novela negra desatada, que se apoya en el gore para evitar que el lector empatice con quien asesina y no caiga en la tentación de justificar actos presentes por traumas del pasado, ni entienda reacciones incontroladas como comprensible respuesta sensorial de persona enferma.

Si la novela fuese una película, en más de una secuencia cerraríamos los ojos.

La inspectora de la Policía Nacional, Guiomar Aguilera, madre de un niño con una enfermedad terminal, que ya protagonizara “La Perra”, la novela anterior a esta y primera de la trilogía, se enfrenta a un caso de gran complejidad.

Esta viene dada porque no solo debe investigar un caso del que ya ha transcurrido año y medio, el asesinato de Rafael Barrientos cuyo cuerpo fue hallado muerto en su piscina, sino también porque la investigación preliminar, y la titularidad del caso, pertenece a la Guardia Civil. Y ambos cuerpos, Policía Nacional y Guardia Civil, no son precisamente buenos amigos.

Y menos si uno va a enmendarle la plana al otro.

La trama transcurre en Puerto de la Cruz, en la costa norte de Tenerife, y las descripciones son tan visuales que se diría que vamos transitando junto a los protagonistas por las carreteras y los lugares como si fuésemos secundarios de la historia.

Alberto Val relata una historia que aúna transversalidad delictiva y nos obliga a reflexionar sobre si la persona se esconde bajo una máscara animal, o si en realidad es el animal la verdadera persona.

Los crímenes del Castillo de Rachel Mclean

Campiña inglesa, turístico castillo en ruinas, pueblo de bolsillo, un concurrido pub y unos terrenos que se extienden hasta el Canal de la Mancha, conforman la parroquia de Castillo de Corfe en el condado de Dorset. Una región donde primero untan la mermelada y luego la nata por encima.

La inspectora Lesley Clarke ha elegido este destino antes que una jubilación anticipada, que es la otra alternativa, como lugar para recuperarse de su último caso, en el que ha estado a punto de perder la vida y que le ha dejado como recuerdo un diagnóstico de estrés postraumático.

Castillo de Corfe se antoja como idóneo, por su bajísimo índice de criminalidad.

Lo que nadie, ni sus superiores, ni ella, ni su familia, ni los lugareños, puede imaginar es que su llegada coincida con un asesinato y que no va haber tiempo de pasear y aclimatarse.

Un miembro de un equipo de arqueología que está excavando en la zona, aparece muerto en un terreno protegido por una carpa.

Lesley ha de comandar un peculiar, aunque rigurosamente profesional, equipo formado por un sargento y dos cabos, que pese el lógico rechazo inicial, pronto se adapta a los nuevos requisitos exigidos por la nueva jefa.

Lesley muestra la prontitud y exigencia de quien ha trabajado en ciudad desbordada de casos. Su lenguaje es directo y callejero. Su método de trabajo es minucioso sin permitir que prejuicios, suposiciones o intuiciones se antepongan a las pruebas.

Pero demuestra suficiente comprensión, paciencia y capacidad de adaptación como para no entrar como elefante en cacharrería.

Rachel Mclean muestra en el diseño de sus personajes su punto fuerte y se maneja bien eligiendo el ritmo para cada cual e integrándolos en el de la trama, que se presenta bien planteada y termina bien cerrada.

Los crímenes del Castillo es una novela policiaca de procedimiento y comportamiento rural y es la primera novela de la serie Inspectora Lesley Clarke que ya tiene tres títulos publicados.

Las investigaciones de Nicolas Le Floch de Dobbs – Corbeyran – Chaiko

Nicolas Le Floch es el comisario protagonista de las novelas de Jean-François Parot, un autor de policiales históricos que transcurren en el París del siglo XVIII, y que se ha convertido en un clásico que tiene su adaptación al cómic y también a serie televisiva.

El autor publicó 14 títulos entre 2001 y 2017, dejando a su personaje huérfano al fallecer al año siguiente.

Nicolas Le Floch es policía bretón, hijo ilegitimo, que se nos da a conocer en 1761 cuando su superior, Antoine de Sartine, confía en él para investigar un caso que requiere de destreza y también de discreción.

El personaje se nos presenta muy humano, con dudas y errores, hábil en su oficio, amante activo con las mujeres y con buen paladar, que irá mejorando y volviéndose más exquisito a medida que avanzan las tramas.

Y en este volumen, Las investigaciones de Nicolas Le Floch, además lo vemos retratado en los dibujos de Chaiko, un especialista en dibujo realista de época que no solo reproduce correctamente los rasgos del comisario sino también los vestuarios y calles de ese París que se está construyendo a sí mismo.

Los guiones corren a cargo de Olivier Dobremel “Dobbs” y Éric Corbeyran, dos monstruos en esta especialidad que entienden perfectamente la obra de Parot como para trasladarla a adaptación a cómic manteniendo el suspense en cada historia hasta el mismísimo final, al tratarlas con estructura de thriller.

Este volumen, es de esperar que sea el primero de más, recoge tres casos detectivescos que se corresponden con las tres primeras novelas de la serie, lo que confiere la particularidad de conocer al personaje en su inicio e ir acompañándolo tanto en su evolución profesional como personal.

Los títulos son El enigma de la calle Blancs-Manteaux, El hombre del vientre de plomo y El fantasma de la calle Royale.

Son tres casos de investigación policial de factura clásica, con giros imprevistos y sorpresa final que no solo secuestran la atención, sino que permiten relectura prácticamente seguida sin perder ni un ápice de interés.

No dejen de leerlo y obtendrán largos ratos placenteros.

La edición a cargo de Yermo es impecable y está pensado para ser una obra duradera.

 

 

Inspectora Ellis

Inspectora Ellis es una miniserie de televisión que se vende como rareza por ser la primera serie de detectives protagonizada por una mujer negra en el Reino Unido.

Algo más que una rareza, el primer episodio de la serie se presenta novedoso, inteligente e interesante, pero lo que genera esa expectación acaba volviéndose en su contra al ser un cliché que se repite en cada uno de los 3 episodios que componen la 1ª temporada.

La inspectora Ellis es una inspectora jefe sin comisaria ni despacho centralizado que viaja, como enviada especial plenipotenciaria, a lugares donde se ha cometido un asesinato y los agentes locales o no tienen experiencia suficiente o recursos, para abordar la investigación. Su entrada resulta desconcertante en la comisaría de turno, y su actitud nada empática con sus colegas, genera automáticamente suspicacia, escepticismo, desprecio y rechazo.

En cambio, en sus conversaciones e interrogatorios con víctimas, testigos y sospechosos derrocha una empatía que se agradece en un policía, que siempre se nos muestran arrogantes y vanidosos.

La Inspectora Ellis es una mujer gruesa, negra, de mediana edad y ante quien hay que subordinarse, lo que no despierta simpatía en una profesión donde proliferan actitudes racistas, machistas y misóginas. En cambio, para el espectador es gratificante que una mujer contemporánea, consiga poner firmes a machitos provincianos y que además atine en sus planteamientos y resuelva los casos.

Y es el modo de convenir esa asignación, de hacer el viaje, buscar alojamiento, solicitar despacho, recursos, cuestionar todo lo realizado hasta el momento y empezar a impartir órdenes y luchar contra un entorno hostil, lo que supone un claro empoderamiento femenino y una más que evidente reivindicación feminista.

Por lo demás, los casos policiales son entretenidos, pero los asesinatos tampoco resultan brillantes muestras de ingenio, son más bien prontos domésticos y vecinales que, aunque intrigantes, no generan el suspense suficiente. Probablemente se deba también a que la duración, 90 minutos, resulte excesiva para lo que muestra.

Así la serie más que de novela policiaca o de novela negra, se reduce a un costumbrismo británico. Filmada en escenarios naturales, a lo que la mayoría de series de la BBC se están acostumbrando, en un claro intento de estampar denominación de origen, demuestran más preocupación por el desarraigo, la inmigración, la denuncia social y por demostrar el lado menos romántico de la investigación policial, tan propio de las series americanas.

La actriz protagonista, Sharon D. Clarke, que goza de mucha y buena reputación en el Reino Unido, se muestra contenida en exceso y rostro hierático, lo que compensa con una sutil ironía y una amabilidad para con interrogados que no suele ser habitual en otras series hermanas.

Se anuncia 2ª temporada y ahora que ya se conoce al personaje y se sabe el porqué de su forma de ser, es probable que aún se disfrute más. 

El fin de ninguna parte de Israel Díaz Reinado

El fin de ninguna parte es una novela negra, policíaca, al uso.

En ella se encuentra todo lo que ha hecho grande al género: un policía desplazado de su hábitat, con sus fantasmas a cuestas; una nueva compañera tan profesional como extrovertida y entusiasta de la vida más allá del deber del uniforme; comisario malhumorado pero comprensivo; un entorno social con explotación laboral; presencia de la Unidad de Crimen Organizado; unas víctimas, mujeres, jóvenes con sueños rotos y recompuestos, aunque no sea de la mejor manera; trapicheo y paisaje de ensueño.

El inspector Hugo Monforte, asturiano de nacimiento, pero madrileño de adopción se incorpora, sus motivos hay, a la comisaría de Cádiz y su llegada no puede ser más oportuna para incorporarse a una investigación que acaba de instruirse.

Su compañera, la inspectora Candela Martín es su opuesto, y no porque sea mujer sino porque representa y evidencia todo lo que Hugo ni ha sido, no es y no será en la vida.

Ya no solo por diferencia de edad sino de forma de entender y vivir la vida, de elegir la ropa, de preferir un cierto tipo de bebidas o de deleitarse gastronómicamente.

Y es que Cádiz ofrece opciones para distintos gustos y unifica el de la vista por sus paisajes, su campiña y su mar. Y también tiene su lacra criminal y entre una cosa y otra avanza una investigación que ofrece complejidad, desconcierto y distintas vías de investigación que, si todos los caminos van a parar a Roma, en este caso van a parar al mar.

La adaptación al entorno del recién llegado no es fácil como tampoco lo es adaptar su método de investigación, propio de una Unidad de acción rápida pero muy ajustada a la legalidad vigente so pena de no rematar el caso en un entorno judicial, al de una zona en la que la determinación puede ser necesaria para encauzar el caso y no perder sábanas por el camino.

El cadáver desnudo de la joven Aurora Fernández ha sido descubierto por un joven pescador de la zona y más no les voy a contar. Disfruten participando de una investigación que se va complicando por momentos y que va toparse con algún que otro cadáver más.  

Israel Díaz Reinado ofrece un suculento plato donde hay variedad, redacta con brío y se entretiene solo lo justo y necesario cuando quiere resaltar algún aspecto relevante que no debe pasar desapercibido.

Una trama que juega al despiste para ir sorprendiendo a cada nuevo giro. Mucho diálogo, descripción precisa y ritmo lo suficientemente rápido, como pide un buen thriller, pero tampoco tanto como para perder el paso a imagen de esa novela negra que encierra en su interior.

I es que, como sucede con los moluscos, el cuerpo se esconde en su interior. Una lectura agradecida, de las que es inevitable pedir otra ración.

 

Indomable, serie TV

Indomable es una serie policíaca de televisión que transcurre con la lentitud que se mueve el agua de un arroyo en terreno plano. Y no lo hace por fastidiar sino porque la trama discurre en pleno parque nacional de Yosemite, en California, y por lo tanto el perezoso ritmo narrativo se mimetiza con el propio de la naturaleza.

No busquen efectos especiales, ni complejos trabajos de postproducción. La serie no los muestra porque no los necesita, se basta y sobra con la magnificencia de las grandes rocas, los altos árboles y las vastas planicies de un espacio real, que consigue su condición de personaje acreditado gracias a los silencios y a los sonidos ambientales.

Las escenas son por ello de gran plasticidad, postales para el recuerdo de cuando a la naturaleza se la adoraba como madre y fascinaba por sus misterios y sus secretos.

Apelando a ellos el inicio de la serie, espectacular, no parpadeen para no perdérselo, es de gran fuerza narrativa cuando aparece de manera desconcertante el cuerpo de una joven, Jane Doe, en lo que no queda claro si su muerte se debe a un acto voluntario de suicidio o a un desafortunado accidente.

La investigación la lleva a cabo Kyle Turner, un agente de la policía propia del Servicio de Parques Nacionales, que conoce el parque mejor que su propia casa, en la que para prácticamente solo para dormir; a quien ayuda Naya Vasquez, una joven recién llegada de la gran ciudad, para quien el caso no solo supondrá entrar en terreno policial desconocido, sino que también en naturaleza desconocida, pues su contacto con el lado salvaje, como buena urbanita, ha sido nulo hasta el momento.

Ambos son personajes atormentados por fantasmas del pasado y conforman un tándem complementario por lo dispar que resultan sus visiones de la vida, resignado y pesimista uno, entusiasta y optimista la otra, y las actuaciones, de Eric Bana, áspero, ascético y duro con los humanos y amable con el entorno, y de Lily Santiago, madre leona y superviviente en un mundo masculino, son de lo más convincente.

Como también lo es el guión escrito a cuatro manos por Mark L. Smith y Elle Smith, que consiguen una narrativa sólida de gran magnetismo, sustentado por esa mezcla de rural noir y thriller étnico, donde los sentimientos explotan haciendo que del sentimiento de culpa de los protagonistas aflore su propia redención.

Muchos la comparan con True Detective por su sobriedad y contención. Ahí lo dejo.

6 episodios, no se necesitan más. Y aunque se concibió como una sola entrega, su éxito ha propiciado que se trabaje en una segunda temporada. Una curiosidad para cinéfilos: las puertas del ascensor del hotel Parks son las mismas puertas utilizadas para el ascensor de "El Resplandor" de Stanley Kubrick.

Esvástica de hielo de Fernando de Cea Velasco

En las guerras está claro que hay que protegerse del enemigo, ese que no dudará en matarte si puede, pero no hay que dejar de vigilar al amigo circunstancial, ese que no has buscado, que te lo ha propiciado la situación y se ha unido por la desgracia, y que puede que no sea tan amigo.

Obras como esta, Esvástica de Hielo, que relatan posibilidades como si fueran verdades, que presentan escenarios ficticios que nada envidian a la realidad que subyace entre líneas, son un ejemplo, a imitar, de que la novela negra sigue siendo el reflejo del lado oscuro de la sociedad.

Grandes fortunas personales y grandes imperios empresariales tienen en las guerras su punto de inicio, su consolidación o su engrandecimiento, cuando no todo a la vez.

Los perdedores lo pierden todo. La vida y lo que tuvieron. Los ganadores se lo quedan todo incluidos los proyectos y el futuro de aquellos que murieron.

Ferrán Simón, de edad tan avanzada como su alzhéimer, ha recibido una carta de su padre David. Un hecho que no debería sorprender a nadie si no fuera porque el remitente habría fallecido más de 70 años atrás.

Román Simón, hijo de Ferrán y nieto de David, periodista en recuperación física y anímica de los efectos de una explosión en el transcurso de su trabajo, y con tiempo por delante, decide desplazarse a Foix, pequeña villa francesa a tocar de los Pirineos, de donde procede la misiva, para averiguar lo que pueda sobre la carta y sus antepasados familiares.

Una excursión sin expectativas va a convertirse en un viaje iniciático de gran trascendencia.

Fernando de Cea Velasco, que ya lleva mucho escrito a sus espaldas, destapa aspectos conocidos pero silenciados de la terrible tragedia de los refugiados españoles que huyendo del expurgo de la Guerra Civil cayeron en manos de nazis más despiadados si cabe.

Y los entreteje con una trama de investigación periodística que le añadirá un componente de denuncia intrínseca, en favor de los silenciados, cuando Román lo publique.

La estructura de la novela y el delineado de personajes permite empatizar rápidamente con las víctimas de la persecución, para acercarse a comprender, aunque solo sea un poquito, la terrible existencia y el desespero por sobrevivir.

Una novela de madurez literaria, cuyo desarrollo transcurre intercalando dos tiempos, los hechos de 1942 y los de tiempo presente. Así la investigación actual es una suerte de reproducción en perspectiva de lo que acaeció. Pero el peligro no finalizó con las contiendas bélicas y Román pronto entenderá que sus pesquisas van a tener como consecuencia remover un avispero.

Esvástica de Hielo es una gran novela negra trágica con trasfondo histórico. Acabada la lectura hay que darse tiempo para asimilar el gran impacto emocional que conlleva. No se la pierdan.

Del mismo autor y en este mismo blog se han reseñado:

Puentes y Sombras 

El suave roce de tu pelo 

Cenizas para un blues 

El leve brillo de tus labios 

Persiguiendo a Bécquer de Miguel Lago

La famosía, palabra que me acabo de inventar para identificar a las personas que suponen un colectivo exclusivo para quienes la fama acompaña como un bien y una maldición, suele despertar filias y fobias. Suele tener de palmeros a fans irredentos, pero también suele interesar a seres envidiosos, rencorosos y alimentar deseos de venganza.

Es lo que tiene estar en el punto de mira, que nunca se sabe si es del disparador de una cámara fotográfica, aunque sea en un móvil, o de un rifle con bala en la recamara.

Hay personas muy, muy, famosas que son humildes, seguro que las hay, aunque cueste encontrarlas, pero hay más con un ego que supura formando una aureola de superioridad que tiene, si es que la tiene, la condescendencia en sus relaciones como la versión más dulce. La más agria ya ni se la cuento.

Antoñito sabe que quiere ser de mayor y su abuelo don Manuel lo ayuda para conseguir su sueño, y ya convertido en Bécquer el sueño se ha materializado en una proyección de su persona urbi et orbe, traducido en una enorme fortuna material y un déficit espiritual como sinónimo de familia con todo el cariño que conlleva, amistades sinceras y amor cómplice.

Bécquer es el cómico que hace reír a todo el mundo, es un seductor, es un truhán y es un señor. Es ególatra y desapegado. Es el sueño húmedo de mujeres jóvenes y maduras. Es el deseo de toda agencia de representación artística.

Llena teatros y salas de espectáculos. Todo el mundo lo encuentra encantador. Todo el mundo menos alguien que ha decidido que ese mundo que lo adora, estará mejor sin él y se ha propuesto matarlo.

Y empieza el espectáculo.

Ante la evidencia la intervención policial es inevitable y Elena Izaguirre, alguien que de jovencita le idolatraba pero que ahora no lo reconocería ni muerta, es la encargada de la investigación.

Y Bécquer es mucho Bécquer. Y Elena es muy Elena. Choque de personalidades a la vista; la de quien está acostumbrado a tenerlo todo con solo chasquear los dedos y la que está acostumbrada a luchar con todo y contra todo para hacerse valer y respetar por su condición profesional.

Del odio al amor solo hay un paso y la ternura puede doblegar a quien se preste a comprender, si dedica el tiempo necesario para ello.

Miguel Lago, a quien hemos visto en programas de televisión, se estrena con esta novela amable, que, para quienes hayan seguido la serie de televisión Castle, guarda mucha relación en su concepto general y en comportamiento de los personajes. El famoso y la inspectora, una inspectora que por cierto se llama Beckett, lo que acentúa el parecido ¿casualidad?

La novela es de corte rápido y estimulante en su vertiente social y es que el modo de vida que otorga el dinero, mucho, mucho dinero, es algo que a todos nos gustaría probar alguna vez.

El caso policial es de sesgo enigmático, aunque la escasez de protagonistas revele casi de inmediato la solución.

Pero en cualquier caso la lectura es entretenida, salpicada de humor y comportamientos infantiles de Bécquer que tira de contactos y saca rédito a su fama, de nuevo recuerda a Castle, y con una intriga que no solo se mantiene hasta el final sino más allá.

Cuando la lean sabrán a que me refiero.

Crimen en alta mar de Robin Forsythe

Cuando Vereker, pintor aficionado aún por despuntar, se deja convencer por su amigo Manuel Ricardo para viajar en un crucero de placer por el Mediterráneo está lejos de sospechar que su otra afición, la de emular a los detectives investigadores de crímenes, va a verse colmada.

Y así sucede, al producirse la muerte de una joven por problemas cardíacos en los primeros días del viaje. Nada hace suponer que no sea de muerte natural, su familia a bordo lo confirma, sino fuera que ha desaparecido un collar de diamantes de gran valor económico y que la finada lucía a juego con su belleza.

Tal hecho dispara la imaginación de Vereker, un diletante sin penurias económicas y con una gran capacidad intelectual, enfocada en la investigación criminal, para relacionar hechos y sacar conclusiones que cuenta con la colaboración de su amigo Ricky, a modo de Watson, un mujeriego y bon vivant con los bolsillos siempre vueltos del revés.

El argumento de Crimen en alta mar está claramente definido en sus aspectos de presentación, nudo y desenlace. Empieza a bordo del lujoso navío Mars, continua en Lisboa y finaliza en Jevington, localidad en plena campiña inglesa.

Los desplazamientos aportan un ritmo dinámico y los cambios de escenario dan pie a apuntes localistas y gastronómicos que complementan el glamur asociado a este tipo de relatos.

Personajes amables, humor inteligente, ambientes elegantes, servidumbre atenta, etiqueta y cortesía, crímenes respetuosos… los ingredientes indispensables e infalibles de la novela criminal británica del siglo de oro, del que Robin Forsythe, su autor, es notable exponente.

Así, la trama funciona como un reloj y como tal es fiable en su capacidad para ofrecer un rompecabezas complejo, que busca entretener y estimular la mente.

Si les va el policial clásico de principios del siglo XX no pueden perderse esta obra. Satisfacción garantizada.

 

 

 

Asesinato en Rudhall Manor de Anya Wylde

Igual que las óperas tienen su sección bufa, la novela policiaca tampoco evita su versión paródica.

Pero incluso la bufa sigue siendo una ópera; algo que en la parodia policiaca no siempre se consigue. Asesinato en Rudhall Manor es un claro ejemplo de ello.

A Rudhall Manor llega, proveniente de un orfanato, Lucy Trotter para encarar su vida como institutriz. Sobradamente formada culturalmente no encontrará en su nuevo hábitat ocasión de demostrar sus habilidades y además, como la Cenicienta del cuento, será menospreciada por la familia de la mansión y el servicio, enraizado desde hace tiempo.

Por eso al descubrirse el cuerpo apuñalado de lord Sedley, y en paralelo el robo de unas valiosas joyas de la caja fuerte, Lucy se convierte en la sospechosa número uno y la mejor candidata para el verdugo.

A lord Adair, recién llegado y con fama de resolver casos se le encarga la resolución del crimen y la recuperación de las joyas. Y Lucy, cuyo cuello es el que está en juego, realizará su propia investigación por si aquel fracasara.

El romanticismo, lord Adair es un adalid de la belleza masculina y objeto de deseo de toda mujer que lo trata, se alía con lo sobrenatural, los fantasmas existen y se manifiestan, para aportar situaciones en las que el humor toma el timón.

Aún y así la novela no parece sentirse cómoda y su avance es el de alguien que a oscuras pretende encontrar la salida de un enorme salón atestado de muebles.

Un claro ejemplo de que la suma de los factores si altera el producto, y del axioma de que menos, es más.

Anya Wylde aporta su granito de arena al género que queda diluido entre obras de mayor envergadura y consistencia. Su redacción tiende a entrar en bucles espontáneos que, como tapones, impiden el fluir de la trama y se pierde en diálogos, que más parecen soliloquios, que dicen muchas palabras pero que cuentan poco que resulte interesante

En las librerías la encontraran en la sección chic-lit encuadrada como Young-adult.

Deudas de sangre de Vladimir Hernández

Mercè es una recepcionista de un hotel del eixample barcelonés que ve como su vida da un giro de 180 grados por tomar una decisión en un arranque de valentía con el que agota el cupo que los dioses le han otorgado.

Elenka es una escort de lujo, rusa y subyugada por un poder tan ominoso como poderoso del que solo pensar en librarse ya provoca dolor, aunque sea su solo objetivo, y que está alojada en el hotel donde trabaja Mercè.

Issa es una ex de un cuerpo militarizado cubano de elite a quien los suyos no perdonan que les haya abandonado y por eso lleva tiempo huyendo de todo y de todos sin dejar de mirar atrás.

Tres mujeres, sin nada que les una, van a ver sus destinos confluir de repente y van a depender unas de otras si quieren sobrevivir.

A los thrillers hay que pedirles, pero no exigirles, credibilidad argumental, y sobre todo que haya buenos y malos claramente diferenciados. Buenos tan buenos como para identificarse con su lado vulnerable y desearles una victoria que de por si se antoja imposible, como en este caso donde tres mujeres van a enfrentarse a una rama de la mafia rusa tan poderosa como el ejército de un pequeño país. Y malos tan malos y desagradables como para desearles la muerte no sin antes una buena dosis de sufrimiento que es solo una ínfima parte del que han prodigado generosamente.

Y Vladimir Hernández sabe como dibujar personajes carismáticos.

Deudas de sangre es un thriller que demuestra haber hecho los deberes para obtener tal calificación. Personajes carismáticos, violencia, cadáveres, persecuciones y giros de guion, todo servido a ritmo de vuelta rápida de fórmula 1.

También es otro thriller más con todos los ingredientes que hoy el mercado demanda: protagonistas todas femeninas, guapas, sexis y empoderadas. Más listas, atrevidas y resolutivas que los protagonistas masculinos, todos secundarios, previsibles y testosteronicos. Lesbianismo light y tour nomenclátor por calles y carreteras y topónimos que dan verosimilitud a los recorridos pero que no aportan idiosincrasia argumental más allá de movimiento.

Deudas de sangre es de lectura fácil que les va a entretener, incluso emocionar sin exigirles nada a cambio.

Del mismo autor también reseñadas en este blog y con más enjundia, y por ello más recomendables si cabe, están Indómito y Habana réquiem 

Pandemónium del pastel de puerco de Steve Higgs

Cuando Albert con 78 años, viudo y detective superintendente retirado, adopta a Rex Harrison, un perro policía, no se espera que éste sea un rechazado del cuerpo por su incorrecto comportamiento.

Y cuando decide aprender a cocinar, siempre lo hacía su mujer, recorriendo su país, las Islas de Gran Bretaña, para obtener las recetas de sus platos favoritos, tampoco se espera que sus estancias supongan implicarse en investigaciones criminales.

Su periplo empieza por Melton Mowbray, una población en la región Midlans del Este perteneciente al condado de Leicestershire, famosa por su elaboración de pastel de cerdo.

Allí Albert se apunta a una clase en El Emporio del Pastel de Cerdo Perfecto de Agnew y justo cuando esta va a empezar se encuentran encima del montón de carne picada un dedo pulgar humano.

No solo se suspende la clase, como era previsible, sino que la policía clausura el establecimiento hasta analizar si en la carne trinchada se halla el resto del cuerpo.

Y Albert enternecido por la debacle económica que supondrá para la joven Donna, que gestiona el negocio mientras su madre se recupera de una operación de apendicitis, se conjura con ella para llevar una investigación paralela a la policial y acelerarla para acortar los tiempos de espera y poder reabrir el negocio.

Albert Smith aportará sus conocimientos adquiridos durante años de servicio y también sus contactos en el cuerpo, principalmente sus tres hijos todos policías en activo, y Rex Harrison su olfato y su adiestramiento

Así con Pandemónium del pastel de puerco, una novela policiaca con alto contenido en colesterol por su exquisita receta culinaria, Steve Higgs inicia la serie que bajo el título genérico de Las Aventuras Culinarias de Albert Smith ya lleva 15 recetas publicadas, una por novela, de las que 7 están traducidas, bastante mal, por cierto.

Esta serie Cozy Crime, de ritmo sosegado, no podía ser de otro modo con un protagonista de 78 años que no destaca precisamente por alardes físicos de alto rendimiento, rebosa simpatía hacia unos personajes tan ingenuos que casi parecen bobos para favorecer los aportes cómicos que hacen que sea una lectura cómoda.

Una idea de planteamiento sobre gastronomía criminal original y divertida que no se debe leer con el estómago vacío.

Ballard

Ballard es nueva serie policiaca de streaming y ya es como de la familia. Es un spin-off de la serie Harry Bosch guionizada por el propio autor de los libros, Michael Connelly.

La actriz Maggie Q es la detective Renée Ballard única policía titular de una unidad, formada con la ayuda de una voluntaria, una becaria y dos jurados, inicialmente, encargada de investigar casos sin resolver.

Casos abiertos o mal cerrados que escuecen por el simple hecho de recordar constantemente que a pesar de que las fuerzas del orden cuentan con más recursos que los criminales, estos pueden llegar a no ser identificados o desaparecer sin más.

Ballard no ha elegido destino; era eso o una salida (des)honrosa del cuerpo. Ballard se ha atrevido a denunciar a un compañero hombre y eso, aunque sea culpable, no está bien visto. El cuerpo policial es de lo más corporativista, homófobo y misógino del universo de cuerpos donde el heteropatriarcado ha sido siempre el rey.

Y no es una proclama reivindicativa, que si, sinó una constatación de un hecho aun hoy no afrontado y mucho menos solucionado.

Como spin-off de Bosch, transcurre en Los Angeles, y tanto Bosch como otros protagonistas de su serie hacen apariciones crossover i cameos en esta nueva serie. Lo que decía, acaba de empezar y ya te sientes como en casa. Y es que todo el universo literario, de ficción y formal, que acompaña a la serie raíz se continua en esta otra.

Las mismas pausas, los mismos diálogos con sentido y contenido, no vacíos que solo sirven para rellenar silencios, los mismos métodos de investigación y sobre todo y ante todo el mismo comportamiento ecuánime, el mismo rigor por la justicia y el mismo sentido ético por la verdad caiga quien caiga.

El equipo de Ballard, compuesto a partes iguales por experiencia y bisoñez entusiasta, trabaja sin descanso y con afán desde un sótano, lo que acentúa el abandono y el desprecio de quienes lucen placa como patente de corso, y cada uno de los personajes suma y aporta lo que enriquece al colectivo.

La serie se inicia con los interrogantes de porque a Ballard se la ha castigado de ese modo, porque está enemistada consigo misma y su entorno familiar, porque tiene un caso entre manos tan importante y contrareloj, y se irán resolviendo, por ser tramas lineales, a medida que avanzan los episodios.

Lo que no quita que haya casos auto conclusivos que confirman la verosimilitud de la serie, en el sentido de que nunca hay un solo caso sino muchos y a la vez. En ese aspecto entra de lleno en el subgénero de novela negra conocido como Policial Procedimental. Rigor y cumplimiento de las normas dentro de lema servir y proteger.

Ballard es una gran serie y merece ser seguida con atención. Es digna con el espectador y respetuosa con su inteligencia; además, está bien interpretada, bien narrada y con un tempo tan bien establecido que pide a gritos larga vida.

Las Aventuras de Sherlock Holmes de Berardi y Trevisan

Estamos ante una obra hecha para que las neuronas se relaman y los ojos se desorbiten.

Para acercarse a un gran clásico sin hacer el ridículo ni pasarse de soberbia hay que hacerlo con prudencia, fielmente y sobre todo de forma respetuosa.

Sherlock Holmes es el clásico entre los clásicos, y a pesar de sus adaptaciones cinematográficas y televisivas, más mediáticas y accesibles, su obra escrita, aunque referencia obligada de la gente que escribe y de la gente que lee, lamentablemente es poco conocida.

Esta edición (una cubierta magnífica), a cargo de Ponent Mon es una recopilación de 6 historias aparecidas entre los años 1986 y 1989 en la revista italiana L’Eternauta. 

Giancarlo Berardi, el cerebro de la obra, sabe que cualquier guionización de esas narraciones históricas será revisada minuciosamente; que los aciertos no serán aplaudidos por estar ya descontados de antemano, mientras que los desajustes serán objeto de crítica y befa.

Por eso se ha arrimado el máximo posible al texto original, tanto como le permite la adaptación al cómic, que tiene su propio lenguaje y por ello su propio ritmo narrativo supeditado al componente visual. Y elegir 6 casos del Canon no solo indica valentía sino también confianza en sus posibilidades.

Y ateniéndose a ese comportamiento propio del cómic, construye una obra toda diálogo, y se olvida de las cartelas para que sean los dibujos quienes sustituyan el papel de voz en off.

Y dejar este apartado a Giorgio Trevisan, para solucionar la parte gráfica, es no solo un acierto sino toda una garantía.

Con un estilo de realismo clásico, y un dominio absoluto de las técnicas de dibujo a lápiz y difuminados a fin de conseguir distintos y variados efectos estéticos, da como resultado una serie de precisos fotogramas enlazados por las imprescindibles elipsis sin que el ritmo narrativo se vea afectado lo más mínimo; todo lo contrario.

El resultado gráfico consigue ese ambiente claro-oscuro de la época y también ese aire enrarecido por la suma de humedad y contaminación. 

La elección de Basil Rathbone y Nigel Bruce como modelos para los dos protagonistas es un pleno.

Asegura una aceptación implícita por parte de fans de los personajes, no en vano es la pareja más reconocible en sus papeles de Holmes i Watson por su verosimilitud con el ideario colectivo y por eso resulta la más entrañable.

Pero también porque evoca esa época dorada en la que la lectura de los relatos aún no se ve como algo anacrónico y permite aceptarlos como algo de nuestro pasado aunque su escritura se remita a tiempos más pretéritos.

Y el resultado es un cómic que supone un privilegio al que nadie debería renunciar

El retiro de Celeste Bena de Rette

El peor miedo de alguien que vive de la escritura es caer en el Síndrome de la hoja en blanco.

Esa desazón que supone el bloqueo mental ante una página en blanco que debe ser rellenada con texto. No hay ideas; hay temor a crear algo de inferior calidad a la obra anterior; hay síntomas físicos: angustia, insomnio, inapetencia y otros.

La incapacidad creativa afecta incluso a la relación social por temor a ser interpelado por como va la nueva novela y no poder evitar caer en una desesperación que suponga un desborde incontrolado de lágrimas.

Paula, editora que aspira a mejorar su cargo, ha decidido ofrecer un retiro con gastos pagados a un castillo semi abandonado, sin cobertura y alejado varios días de cualquier lugar civilizado, a siete de sus firmas fetiche del género de terror, autoras y autores (no hagáis caso de las reseñas que hablen de 6, significa que no han leído la obra) que se encuentran en esa situación en la que la inspiración ha decidido tomarse vacaciones y se ha marchado sin importarle las consecuencias.

Así a modo del clásico 10 negritos de la simpar Agatha Christie, 7 escritores: Odette, Erik, Ana, Sandra, Oscar, Carmen y Terrence, y 3 encargados de atender su estancia: Isabel, responsable de la organización, Sebastián, el cocinero y Kevin, camarero y ayudante para lo que salga, vivirán unos días de retiro esperando que la atmósfera del lugar les inspire para su próxima novela.

Cada cual tiene sus miedos, sus fobias y sus fantasmas, y el ambiente ominoso de un lugar que parece construido para el crimen no solo no les ayuda a superarlos, sino que consigue que se materialicen de forma que su mente no sea capaz de distinguir entre realidad y ficción.

La autora, Celeste Bena de Rette, ha escrito una historia de suspense, que combina el terror de la novela gótica con el terror psicológico a los que añade un argumento policiaco clásico: el del crimen en lugar cerrado.

Con los apagones, tormentas incesantes, edificio viejo con sus sonidos y sus quejidos, consigue una atmósfera claustrofóbica y combina suficientes elementos para conseguir que todos los presentes sean sospechosos. La personalidad de cada uno, su vanidad, su ego, van a ir emergiendo desde la educación cortés al principio hasta el abandono que supone la desesperación que muestra el egoísmo por sobrevivir.

El retiro les deja frente a su yo anterior, y no siempre es agradable ni asumible. La novela está estructurada en tres partes, a modo de capas, lo que le confiere una particularidad inusual y la distingue del resto de oferta.

Una capa es la conocemos a través de la lectura, en la segunda tendremos una interpretación de lo ocurrido y en la tercera una explicación. Todo muy bien enlazado para que nada quede sin respuesta y podamos identificarnos con el pavor que sufren los protagonistas, teniendo miedo al propio miedo. Y es que la peor oscuridad es la que se lleva en el interior y no se puede ver.

El primer caso de Unamuno de Luis García Jambrina

Hay novelas que son lecciones de vida y cuando además son del género de novela negra, son también lecciones de muerte.

De vida, cuando incitan a la reflexión sobre lo que siempre se asume como verdad y tal vez no lo sea; cuando sugiere revisar si los principios sobre los que se adecuan los actos son tan sólidos como para explicarlos y no solo justificarlos, cuando ofrece perspectiva sobre la visión de la historia.

De muerte, cuando la soberbia impide entender que toda acción tiene una reacción y cuando hay enfrentamiento minusvalorando la capacidad de proyectar violencia que tiene el oponente.

A la novela negra se le exige que la crítica política y social no solo esté presente, sino que, además, si aquella es histórica, se sustente en datos contrastables.

El primer caso de Unamuno cumple con todo lo anterior, no solo es una novela negra que aúna crítica política y social sobre un hecho histórico contrastable, sino que además es una lección de vida y de muerte.

Cuando Miguel de Unamuno lee un artículo en un periódico que castiga, denuncia y denigra a los habitantes de Boada, un villorrio salmantino, por manifestar públicamente su intención de emigrar en bloque a Argentina al no tener medios para vivir y, literalmente, lugar propio donde caerse muertos, monta en cólera y se informa in situ para responder, con su verbo afilado, con otro artículo que, como sucede a veces cuando no se mide la fuerza del impulso, tiene el defecto de coincidir con un asesinato que lo convierte indirectamente en instigador y para muchos, de ser mano ejecutora.

Miguel de Unamuno se emplea a fondo, para su regocijo, en resolver el crimen no sea que acabe injustamente en la picota y con la ayuda de un Watson coyuntural, en la figura del abogado defensor Manuel Rivera, y de la misteriosa colaboración de Teresa Maragall, una anarquista catalana, descubre que una cosa es la palestra literaria y otra una investigación criminal y que la gran diferencia es que en la segunda puedes morir.

La España Vaciada no tiene otro origen que el desahucio de los habitantes de pueblos que ven como las tierras que han labrado y cosechado y que han servido de pasto a sus animales durante generaciones son subastadas públicamente, con amaños e intereses y comisiones, para devenir dehesas privadas o cotos de caza para deleite de señoritos.

La privatización de la tierra supone hambruna y es el motor de una migración por necesidad que no por voluntad propia.

Luis García Jambrina, doctor en Filología Hispánica y profesor titular de Literatura Española en la Universidad de Salamanca pone voz a Miguel de Unamuno, a veces sacada de textos originales y otras de suposiciones, pero ajustadas a la realidad de un personaje que ha trascendido a la persona y que, por desgracia, resulta poco conocido para la mayoría de quienes presumen de letrados de este país.

La novela es espectacular. Su léxico, cuidado, rico, prolífico y ajustado a su tiempo; los personajes trabajados hasta el mínimo detalle en su aspecto físico y psicológico y los escenarios cuidados como para ser reconocibles incluso con el paso de los tiempos.

Y esa Teresa Maragall, esa Teresa efímera de los poemas y esa Teresa física y sensual con la fuerza y convicción de quien antepone sus ideales a la propia vida. Esa Irene Adler capaz de sacudir la esencia más primaria de Unamuno y voltear sus convicciones. Esa Teresa se merece no una novela sino una serie de novelas para ella sola.

Léanla si les gusta la novela negra y más aún si les gusta la literatura, ya que raras veces se encuentran en el mismo libro. Mientras esperamos la segunda entrega, refocílense: ¿Hay que sentir los pensamientos? ¿Hay que pensar los sentimientos