La muerte de una estrella del rock en el backstage
del Santiago Bernabéu, coincide con la peritación de autenticidad de un cuadro,
supuestamente de Goya, en el Museo del Prado. Dos casos aparentemente inconexos,
menos por la coincidencia de fecha: 2 de mayo. Una fecha simbólica para el
sentimiento patrio.
La inspectora Lola Baltanás, sin duda lo mejor
de la novela, se encarga del primero y la directora de restauración del Museo,
del segundo.
A partir de esa incipiente tela de araña, el
argumento se convierte en su propia victima y acaba enredada en su propia
esencia.
La trama se alarga hasta deformar su forma
inicial, que ya no recupera, convirtiéndose en una parodia de si misma. De
hecho, el caso policial no es más que un McGuffin que se resuelve de mala
manera y el peso lo soporta, más mal que bien, una conspiración secular de opereta.
Hay una inusitada cantidad de referencias a
cuadros y pintores (creo recordar que ninguna pintora, pero no podría afirmarlo)
empleadas para describir momentos, comportamientos y lugares, que pueden llegar
a resultar cargantes por su nula aportación a la trama, en un ejercicio de
autocomplacencia del escritor.
Un thriller de aeropuerto que no provocará que
pierdan el avión.
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