Haiku para un cadáver de José A. Bonilla

De un viaje realizado con mente abierta y de textura de esponja se vuelve distinto, y a quien no le haya pasado es que no es viajero sino turista.

Japón y su capital Tokio, como cualquier otro país y ciudad, y tal como se explica en el prologo de esta novela, tiene su cara A y su cara B. Y quien la visita, sea turista o viajero, por negocios o por placer, solo atisba a observar pequeños retazos de una sociedad que en cambio tiene muchísimo por conocer, aunque poco quiera mostrar.

Haiku para un cadáver es una novela negra con tanta trama social como criminal y es que, en este caso, es practicamente lo mismo, que incide y denuncia lo que todos los habitantes de japón sufren y temen pero que por código de honor y tradición jamás se atreverán a reconocer.

Como los altos niveles de sucidios y de alcoholismo, la precariedad laboral de las mujeres que casi las aboca a ejercer de compañías de pago o a prostituirse puntualmente para salvaguardar el honor familiar o poder permitirse unos pequeños caprichos. Pero hay algo que si se reconoce y que el gobierno pretende erradicar sin conseguirlo que es trabajar hasta la extenuación y literalmente la muerte ya sea por devoción subsidiaria con el principio empresarial, o bien para poder hacer frente a la cantidad ingente de deudas, o bien para sobresalir y aspirar a un cargo superior.

En el argumento de Haiku para un cadáver hay de todo lo dicho y más y además está todo entrelazado para conformar una trama detectivesca que resulta muy estimulante. Tanto por lo intrincado del caso criminal como por ofrecer una radiografía de una capital y una sociedad que nos seduce, nos atrae y nos sorprende por su exotismo, sus colores, su comida y sus particulares costumbres.

Una de esas tramas que, como escenografía de teatro, muestran unos comportamientos que en su parte exterior son todo apariencia mientras que en su parte interior son todo andamios y oropel sujetado por cinta adhesiva y agujas imperdibles. Las máscaras impiden ver los verdaderos rostros. La felicidad fingida esconde la desesperación.

José A. Bonilla ha escrito la novela negra japonesa que los japoneses no escribirían. Ha compuesto una historia con un trabajado argumento repleto de personajes de carne y hueso que consigue emocionar e intrigar; que provoca entusiasmo y rechazo y que genera curiosidad y aversión; pero, sobre todo, lo ha desarrollado a modo de thriller por lo que consigue secuestrar la atención del lector hasta una serie de finales que como estaciones de Shinkansen se suceden a gran velocidad.

Haiku para un cadáver es una novela negra japonesa a pesar de haber sido escrita por un occidental desde fuera del archipiélago; y todas y todos quienes sean seguidores de esta corriente literaria, no pueden eximirse de su lectura pues se estarían perdiendo la oportunidad de vibrar y sufrir con una historia terrible que no solo entretiene, sino que además ilustra.

Ilustra no porqué contenga más de 100 notas pie de página aclaradoras de expresiones y comportamientos nipones, sino porqué describe lugares y ambientes de forma que el publico occidental pueda sentirse en Tokio, aunque nunca la haya pisado. Léanla y compruébenlo.

Un último apunte sobre su autor: José Antonio Bonilla acaba de ser nombrado ganador del Premio Black Mountain Bossòst 2023 de novela negra por su obra “La dama de niebla” que se editará próximamente.

Cloruro de sodio de Jussi Adler-Olsen

Un inicio que para nada hace presagiar la complejidad de la trama que se va a desarrollar en las siguientes páginas. Una investigación laboriosa, complicada y desconcertante. Un equipo policial, el Departamento Q, más cohesionado que nunca ante lo que se les viene encima. Un jefe, Carl Mørk, avanzando contra reloj porqué le queda poco tiempo y menos margen de maniobra. Y un montoncito de sal común, de cocina de toda la vida, que pasa desapercibido como en los sucesos a los que acompaña.

Si con esto no despierto su interés para la lectura, nada más puedo decir sin destripar el argumento.

Si son del Departamento Q, sepan que estamos ante una de sus mejores obras. Con mucho de procedimiento policial que propicia un avance lento de la trama para ir saboreando y degustando cada uno de los pasos de una investigación que para nada sigue una línea recta, dándole total verosimilitud a los hechos.

Poco también que decir de su autor, Jussi Adler-Olsen. sobradamente conocido por esta serie de novelas, la actual es la número 9, en donde desarrolla tramas de fuerte y controvertido contenido social que extrae de la actualidad para ir configurando, a través de sus obras, un mosaico de temas que invitan a la lectura y el debate.

Decir que Cloruro de sodio condimenta el panorama noir actual, podría parecer un recurso lingüístico demasiado fácil, pero esperen a leerla para comprobar como efectivamente entre tanta sosedad publicada, esta destaca notablemente.

La novela incide en lo poco que vemos por lo mucho que miramos y resalta el trabajo policial de toda la vida, que tan alejado está del que muestran las series televisivas obligadas por su ajustado tempo narrativo.

Hay puntadas sin hilo; hay pasos que no avanzan, sino que tropiezan; hay aciertos y desajustes. Como en cualquier investigación criminal de la vida real.

Si no conocen al Departamento Q ya va siendo hora que le den una oportunidad y Cloruro de sal es tan buena para ello como cualquier otro de sus títulos. Sus componentes les acompañaran toda la vida.

En este blog hay dos reseñas anteriores de esta serie de novelas por si quieren echarles un vistazo:

El mensaje que llegó en una botella

La víctima 2117

Sota el fang de Joan Roca Navarro

Hi ha novel·les on la inquietud es transmesa més per les imatges mentals que son capaces de produir que per les descripcions en si. Son les que aprofundeixen en les ments dels personatges per extreure’n records de vivències que han quedat bloquejats per voluntat inconscient.

Son novel·les de noir psicològic. Els llocs dels escenaris dibuixen pors impossibles i els personatges son la seva encarnació catàrtica.

Al delta de l’Ebre hi ha maresmes que amaguen laberints en els que es molt fàcil entrar però gairebé impossible de sortir. Les petjades no son només la marca d’un avanç sinó un agafador per aferrar-se a la vida garantint el retorn.

Perdre el seu rastre és més que perdre el nord o el senderi, es perdre-ho tot.

En aquesta zona, fa força anys, al 1970, van desaparèixer tres infants: dues nenes i un nen. En poc espai de temps. Mai més se’n va saber res. Ara, s’ha trobat un braç, d’adult, d’algú que va tenir implicació en la historia.

I aquesta troballa reobre el cas mai tancat que les maresmes van engolir i silenciar. El Diari de Tortosa envia a August Lehmann a cobrir la noticia. A August no li fa cap gracia doncs es tornar al lloc on va començar tot, ja que ell és un dels damnificats de les desaparicions.

Joan Roca Navarro fa ballar els temps narratius i hi introdueix un ventall de personatges, cada qual amb les seves dèries, i els fa ballar al so de lo sobrenatural.

Agafa una historia de novel·la negra i la retorça per esgarrapar-li l’essència i presentar-la sota la mirada de qui coneix el Delta i sap que es molt més que un lloc per viure o fer-hi turisme. Sap que és un lloc a témer.

Sota el fang és una novel·la negra que fa por: qui es capça d’enfonsar la ma en un fangar sense saber que o, pitjor, qui, pot haver-hi sota?

El fang amaga objectes i essers capaços de viure-hi; i també amaga il·lusions, esperances, odis, rancúnies mentre acarona la solitud de qui no se sent volgut.

La parla autòctona del Delta es combina amb el català acadèmic i amb el sanglotar dels Balcans. Tot hi te cabuda enmig el canyissar i les aigües pantanoses.

Una novel·la negra bruta de fang, llegiu-la i temeu-la.

Olor de difunt de Ludmilla Lacueva Canut

L’ambició ben entesa es palanca de millora i de canvi personal i social; mal entesa es arma de destrucció 360º, amb un diàmetre d’abast directament proporcional al de l’objectiu a aconseguir, quan més gran aquest, més ample l’altre.

I tothom que es trobi dins del cercle no està aixoplugat sinó al contrari, totalment exposat a les circumstàncies i a les conseqüències.

L’ambició es culpable de guerres entre països i entre famílies i entre persones. A qui el pica el cuc de l’ambició ja no te cura, i és que de diners i poder mai se’n te prou.

A Andorra, s’han trobat dos morts. Un conegut empresari del sector immobiliari i la seva ma dreta al negoci. Una parella que s’havia enllitat i a la que els llençols rebregats els han acabat servint de mortalla. Trets al cap i el cossos marcats a foc, com bestiar.

Una marca feta per un estri que acaba de viatjar en el temps i és que ja va ser emprada per un altre crim fa 70 anys i que al Climent, exbatlle i perdiguer sense llicència però tafaner com el que més, li porta records d’uns fets que suposava sepultats pels anys.

El comissari Cerni Llop porta la investigació que està empantanada ja que no li acaba de trobar la volta i li caldrà sort a més de paciència per desentrellar el cas.

Olor de difunt es una novel·la negra costumista construïda amb enginy i gran sentit del ritme. Amb força personatges, els del passat i els del present, que van entrant i sortint d’escena guiats amb destresa per l’autora que els hi va donant veu a fi d’anar avançant la trama.

Ludmilla Lacueva Canut escriu descrivint personatges i situacions i per tan pot dedicar els seus paràgrafs al relat i als diàlegs, el que fa que la seva obra sigui intel·ligent i agradable de llegir.

Domina l’art de l’equilibri temporal doncs no hi fa res que salti constantment del present a un passat recent i a un passat llunyà, ja que en cap moment es perd el fil de la narració sinó que les tres trames enganxen per igual i l’atenció no es dispersa. Una habilitat que no està a l’abast de qualsevol.

La lectura permet fer un viatget a Andorra; no a la de turisme d’esquí o la de turisme de botigues, sinó a la rural, la dels autòctons i les seves ancestrals normes de convivència, i paga la pena.

Eres Sangre de mi Sangre de Ruth Lillegraven

A Clara Lofthus la vida le acaba de dar un vuelco al ser nombrada ministra de justicia de Noruega. De hecho, otro vuelco más, después de quedarse viuda hace relativamente poco en un escalofriante y desafortunado incidente. Pero lo peor, y que ni sabe ni se imagina, es que está a punto de sufrir otro. El tercero y tal vez el peor de todos.

La sangre contiene nutrientes, microorganismos, oxígeno y otras substancias esenciales para la vida. Y contiene soldados dispuestos a defenderla de agresiones; soldados en forma de glóbulos blancos cargados de ADN. Y con él, van implícitos rasgos de carácter y comportamiento.

Cuando alguien es sangre de otra persona significa que comparte esos rasgos, esa manera de comportarse y de reaccionar. Son rasgos genéticos y ahí están, para aparecer, tal vez, cuando nadie lo desea o espera. Para lo bueno y para lo malo.

Clara Lofthus va a llegar a casa, después de sus importantes reuniones, importantes decisiones, importantes informes, para descubrir que lo realmente importante que tiene en su vida, sus hijos, han sido secuestrados.

¿Cómo se organizan las prioridades a partir de ese momento? ¿El país primero, el puesto por el que tanto se ha luchado o la familia, los hijos por los que tanto se ha sufrido?

Ruth Lillegraven revela de que está hecha Clara Lofthus; cual es el material que la sustenta y cuales las inquietudes por las que se mueve. Nos muestra una persona que siempre ha actuado por libre, resolviendo sus problemas eligiendo el modo para ajustarlo a su manera y que ahora, ante la gravedad que supone resolver algo que no depende directamente de ella, supera dudas y miedos y afronta el desafío.

Y como soldado idealista en campo de batalla se lanza al ataque sin medir las consecuencias y desconociendo a quien se enfrenta.

La familia es sangre de tu sangre, aunque no hayas elegido formar parte, aunque odies más que ames, aunque reniegues y te rebeles es lo que hay.

Eres sangre de mi sangre es un thriller psicológico con una capacidad de disección emocional estremecedora.

Está escrito con economía de palabras, las justas y precisas para que el terror vaya calando hasta lo más hondo a medida que se van descubriendo los hechos, presentes y pasados, y se van conociendo los motivos que los determinaron. Y si con este conocimiento piensan que se han preparado para el final es que no tienen ni idea.

Els sentinelles de la llibertat d’Oriol Canals Vaquer

En l’època actual la veritat cotitza a la baixa un cop demostrat que les mentides, dites en segons quins mitjans de comunicació, es venen com a veritats i la gent les compra.

I com que gairebé tothom que ocupa un càrrec te quelcom a amagar, s’ajup el cap i es mira cap una altre banda. No sigui que per defensar aquella veritat, sobrevalorada, et col·loquin un coet al cul.

En el negoci de les noticies a premsa, radio i televisió, cada cop n’hi ha menys notícies i més propaganda. El pagament de factures a final de mes és un motiu per deixar l’ètica penjada amb la jaqueta a l’entrar i un al·licient per no pensar, no qüestionar i no queixar-se.

En Joan Vidal director de La Tribuna, el diari amb més tirada i renom del panorama actual, ha estat trobat mort al maleter d’un cotxe i torturat de manera salvatge. De portes enfora un prohom defensor de la premsa lliure, de portes endins un malparit egòlatra i narcisista.

Fa un temps va desaparèixer la Úrsula Albareda, directora adjunta del mateix diari; i el que inicialment semblava un rampell fruit d’una dèria personal ara fa sospitar que potser també hagi estat assassinada encara que no s’hagi trobat el cos.

La sergent Bruna Cros i els caporals Sira Darder i Cristian Cortada se’n cuiden de la investigació mentre intenten resoldre neguits personals dels que els policies, com a persones que també son, no estan exempts.

Oriol Canals, algú que sap el que es cou en els mitjans, identifica trepes, personatges carismàtics habituals en tota empresa inclús en la policia i en els diaris, i els fa protagonistes d’una trama tan ben documentada que vessa realitat per tots costats.

Uns protagonistes disposats a vendre’s al millor postor per mantenir o millorar la seva parcel·la de poder. Tot acaba rondant al mateix galant; tothom vol més calers, despatx més gran, un títol, un reconeixement i molta gent a qui manar.

Policies fatxendes als qui l’uniforme els puja al cap o que son capaç de tot per un ascens, directors de mitjans que es pensen intocables, polítics disposats a pagar qualsevol preu per no davallar en les properes eleccions, periodistes que es diuen ètics fins que miren el saldo del compte...

Els sentinelles de la llibertat és una novel·la negra que, com una òpera bufa, ridiculitza als càrrecs privats i públics que es creuen patums perquè son grans i ballen, però no saben que només son bufons seguint la música que altres han triat abans. I mentre tant denuncia que el periodisme entès com a dret a informar sota l’empara de la llibertat d’expressió està segrestat i te les hores comptades. 

 

 

Lo que arrastra la lluvia de Men Marías

Una vez más Men Marías deleita con su particularísimo modo de escribir para relatar una historia que, como la anterior La última paloma, ofrece una lectura a distintos niveles.

Sus novelas negras no tienen nada de convencional ni de tópicos. Se aleja de los estereotipos del género para adentrarse en el drama humano de quienes puedan ser víctimas.

¿Las personas sufren porque viven o viven para sufrir? Depende de la fe religiosa de cada cual, por lo que hay múltiples respuestas, como también intentar averiguar si la capacidad del ser humano para recibir o infringir dolor tiene escala abierta de medición o acotada.

Y aún menos saber quien siendo bondadoso obra con maldad y quien siendo malvado actúa con bondad. No, no son juegos de palabras para aparentar una mayor profundidad de pensamiento; son los retos que nos plantea la autora en esta novela.

Marina, a quien hace poco la muerte la dejó viuda y huérfila, si es que algún día la RAE homologa la palabra, la hipocresía la acaba de enviar al paro y el desahucio hipotecario a la calle. Lleva 3 días en un parque en un duermevela que se creería un sueño si no fuera porque es imposible despertar cuando no se está dormido.

Con un intento de acusación de asesinato u homicidio, que importa, sobreseída por una coartada que salvaguarda hechos pero tal vez no intenciones, sufre un asedio anónimo que aún no siente y que  agravaría aún más su situación.

“Marina implora misericordia al cielo con los ojos clavados en el infierno”.

El desespero, no obstante, como la lluvia inclemente, también descansa en algun momento y en uno de esos instantes en los que la luz toca la frente como gracia divina, a Marina se le aparece un ángel y en su generosidad encuentra una posible salida a su desequilibrio físico y emocional pero tal vez al psíquico le cueste más adaptarse.

Lo que arrastra la lluvia es una novela negra lírica. Tal vez solo con ese lenguaje de dulzura métrica se pueda interpretar una melodía tan parecida a un final de obra dramatica. Una obra existencialista, que mezcla de forma sobrecogedoramente agridulce compasión y perdón con venganza y odio, entendiéndolo todo como componentes tan necesarios en la vida humana como el oxígeno y el carbono.

Men Marías la estructura en tres partes: La Mendiga, La Intrusa y La Diosa. Incorpora paralelismos con tres lecturas: La Metamorfosis, El Extranjero y El Dr. Jekill y Mr. Hyde. Y lo relata a partir de tres voces: una en primera persona, otra epistolar y la tercera de narrador testigo.

Esta escritora sigue sorprendiendo por su personalísima forma de plantear el relato, ¿cómo, si no, le podemos aceptar que una adolescente tenga como firma en su blog una cita de Rayuela y poemas de Benedetti? Sigue gustando por su sabor agridulce, ¿cómo, si no, se puede mezclar el aroma de Chanel 5 con la expresión “el hambre le rajó el estómago” y sigue generando expectación ya que no sabemos, ni tal vez ella, hasta dónde puede llegar y que más nos puede ofrecer, si además lo redondea todo con los poemas paganos agrupados en la cantata Carmina Burana.

 

El Caso Bramard de Davide Longo

Davide Longo nos ofrece una novela negra convencional y tradicional; si bien en el inicio da la impresión de que se está ante un intento de presentar la trama de forma novedosa, pronto encadena templates de solvencia contrastada y se lanza por el camino del medio.

El Caso Bramard es una novela negra que indica claramente que lo es, al no tener reparo alguno en ir incorporando tópicos de aquí y de allá no solo para armar el argumento, también para desarrollar la trama, para definir y caracterizar los personajes y las relaciones entre ellos, e incluso con el pretendido golpe de efecto.

Inevitable pensar en tantos títulos de libros, de series y películas que parecen haber dejado su huella en este argumento. Pero como todos han funcionado, es de suponer que esta novela también consiga facilmente sus parabienes. 

Es de lectura rápida por ser ágil en el manejo de los tiempos y de los escenarios y de fácil comprensión ya que va anunciando cada paso y no requiere esfuerzo alguno de interpretación de intenciones.

Su novedad radica en que no es una novela negra italiana al uso ni, por extensión, mediterránea, al presentar un personaje al que la comida no le despierta interés, no fuma y es abstemio.

Corso Bramard dejó el cuerpo de policía hace veinte años y malvive aquejado de malos recuerdos en una casa destartalada que no puede llamarse hogar. Da clases, sin mostrar entusiasmo, en un instituto y se enfrenta a desafíos peligrosos escalando solo. Luego recupera fuerzas en un bar que para él no tiene cartel de cerrado.

De vez en cuando recibe una carta que le recuerda el caso que no pudo resolver. El caso que le apartó de una prometedora carrera policial y le rompió la unidad familiar. Un caso abierto como las heridas de su yo interior.

Ahora ha recibido otra carta y ejecuta el mismo ritual de siempre: la abre con guantes, la lee, la guarda en una bolsa de pruebas y la lleva a la comisaría a analizar. No espera nada nuevo del análisis, aunque lo desee con todas sus fuerzas. Y esta vez es posible que la suerte le sonría.

A pesar de su falta de originalidad resulta imposible no empatizar con el personaje, bondadoso en grado extremo, ni con su desgracia, atroz; ni con los secundarios en el bar, instituto y en la comisaria. Imposible no querer saber más de su día a día y de su incierto futuro, tanto de él como de los secundarios en el bar, instituto y en la comisaria.

La novela se presenta como la primera de la serie Los Crímenes del Piamonte, por lo que tendrán la oportunidad de seguir las andanzas de Corso Bramard y los secundarios, en el bar, el instituto y en la comisaría.

 

Al otro lado de Marc Betriu

El espionaje en tiempos de paz se nos muestra acompañado de cierta sofisticación y glamour ya que se debe acceder a información que suele estar custodiada por personas relevantes.

Pero el espionaje en tiempos de guerra alterna baldosas relucientes con el fango de las trincheras y la copa de champán con la pistola con bala en la recamara. Toda ocasión es buena para obtener información y toda celebración es digna de ser disfrutada pues no se sabe que deparará el mañana.

Siempre vigilante; atención al menor ruido; cuidado con lo que se dice; cuidado con quien se habla. Toda precaución es poca; en la ruleta del espionaje la apuesta es la vida.

A Mastreta, el servicio de inteligencia republicano, le ha encomendado la misión de recuperar una cinta de película que compromete su imagen. El peligro no solo está en el destino sino en el viaje. De Tarragona a Francia y del país vecino a San Sebastián.

Al otro lado es un thriller de espionaje y a su vez una novela negra que bordea el totalitarismo que se sospecha pero aún no se ha instalado. Muestra la relevancia que en la guerra tiene el frente y la retaguardia donde la propaganda libra y gana batallas invisibles. De las que nunca constarán en ningún libro de historia, pero tan trascendentales como las otras.

“En este negocio no se perdona a nadie” dice un coronel en un momento dado y es tan cierto como que en el espionaje la vida no tiene valor individual sino es en beneficio de la misión. Una misión que responde a una ideología, que a su vez se sustenta del inconsciente colectivo de una gente que lo único que desea es que el dolor y el sufrimiento se acaben.

Las guerras se inician con silbidos de trompetas y clarines y acaban entre silbidos de flemas tuberculosas. Mucho olvido para muchos.

Marc Betriu ha construido un relato que aúna lo novelesco con la realidad.

Le da merecido rango de héroes a quienes tienen el encargo de llevar a cabo misiones de espionaje y especialmente a las personas que sirven de apoyo.

Rescata el romanticismo, flor en el fango, en momentos en los que muestra que también tienen su lado humano y falible.

Y no duda en describir la violencia que lejos de peleas de artes marciales recogidas por múltiples cámaras suelen ser barriobajeras y contundentes.

 

El Ladrón de Rostros de Ibon Martín

Los componentes de la Unidad de Homicidios de Impacto, la UHI, andan diseminados en tareas de atención ciudadana bajo los efectos de la pandemia del COVID, cuando reciben el aviso de reincorporarse a su función principal para investigar un asesinato que responde a un comportamiento propio de un ritual de origen desconocido.

Madrazo, Cestero, Julia y Aitor se desplazan hasta Oñati para encontrarse con el horror que representa el cadáver de una mujer joven, abierta en canal y vaciada de cualquier órgano. Un espectáculo espeluznante que haría las delicias de un retorcido pintor tenebrista.

Un asesinato que responde sin duda a un acto ritual y que satisface una necesidad, todavía inexplicable para los investigadores, que es la clave para solucionar el caso.

Y así en un lugar casi idílico, se mezclan asesinatos, con infidelidades conyugales, infidelidades ideológicas, desatinos ególatras, supersticiones ancestrales y deseos de recuperar la hermandad con la naturaleza.

Ibon Martín, es capaz de ubicar la maldad en un entorno pastoril entre vacas, ovejas y abejas. Consigue también que el mal no se amilane por moverse en un entorno de ermitas, iglesias, conventos y monasterios cuya sola presencia debería bastar para hacerle retroceder.

Logra conservar la esencia del whodunit clásico, gestionando cuidadosamente los descansos, que la trama necesita y merece, para ir dando tiempo al lector a asimilar los nuevos acontecimientos. Dándole carrete para tensar el suspense.

Y con todo eso no olvida profundizar en sus protagonistas principales, aquejados de los males de la soledad que conlleva el oficio, alejándolos de estereotipos y aún más de meras descripciones en un papel. Y todavía tiene tiempo para que los personajes secundarios tengan su protagonismo en voz y carne conformando un coro de caracteres complementarios que le otorgan a la obra la complejidad necesaria que la dota de máximo interés.

El ladrón de rostros recoge la dicotomía ancestral del bien y del mal para enfrentar al lector a reflexiones y preguntas sobre la impecabilidad. Si la fe mueve montañas ¿cómo no va a sacudir mentes? Si la religión ilumina ¿cómo no va a deslumbrar? Si se obra atendiendo la voluntad de Dios ¿cómo va a ser pecado?

El ladrón de rostros es una novela policiaca rural que advierte de que todo gallinero tiene su zorro.

Las dos novelas anteriores protagonizadas por la suboficial Ane Cestero y la UHI también se han reseñado en este blog. De nuevo cubierta bien cuidada: efecto gotas de agua cayendo y formando círculos sobresaliente; mapa imprescindible y grafismo para quien no sepa lo que es una argizaiola. No se conformen con leer una si pueden leer las tres:

La danza de los tulipanes

La hora de las gaviotas

A bocajarro de José Manuel del Río

Probablemente si les hablara de comer crudo, pensarían en fruta, hortalizas, un condimentado tartar o un colorido sashimi y les resultaría apetitoso y agradable a la vista.

No sería así si, en realidad, me estuviera refiriendo a la escena de un gran felino africano devorando una joven gacela o un gran cocodrilo del Nilo triturando, más que masticando, una cría de cebra.

No. No es lo mismo hablar de un asesinato calculado e incluso tal vez mal justificado que la muerte de una joven, casi una niña, asesinada a bocajarro. En crudo.

A Carla la han echado de este mundo antes de poder conocerlo, amarlo, aborrecerlo. A Carla la han asesinado y a Martín y a Toni, agentes del grupo de Homicidios de la Policía Judicial de Madrid les toca resolverlo.

Un caso de los que nadie quiere; por ser la víctima tan joven y porqué sin pistas ni testigos es de los que se enquistan y acaban en una carpeta acumulando polvo.

Nada es cómodo en este caso, ¡cómo si alguno lo fuera!, no ayuda que la jueza sea exigente, que el comisario Cañas esté a punto de jubilarse, que los padres de la víctima hayan pasado del hundimiento por el llanto a una determinación alarmante, que alguien con un anillo reluciente y vinculado a la prostitución aparezca de repente.

No, nada ayuda y Martín, el veterano de los dos, intuye como se puede llegar a complicar todo y teme que se le vaya de las manos.

José Manuel del Río emplea un léxico actual, callejero, de pandillas, de bandas; construye frases como salivazos; emplea las palabras como pinchos, buscando el lugar donde clavar. Y adereza la historia con el calor del que hace gala Madrid cuando se pone en cinemascope, para que la angustia y la urgencia se sumen al sudor.

A bocajarro es una novela negra servida cruda, que muestra el peor de los lados malos que tiene quien es capaz de asesinar. Transcurre por barrios que si están en los mapas es para que nadie vaya a ellos por error. Evoluciona entre gentes de mal vivir, mal pensar y peor toma de decisiones.

Es en la periferia de la periferia donde empieza el abismo que equipara a humanos con fieras salvajes y no importa quien sea la víctima.

Y lo peor, tampoco importa el motivo.

El Tiempo de las Moscas de Claudia Piñeiro

Una mosca, ese díptero odiado por muchos y venerado por algunas culturas remotas, aparte de poder volar tiene la ventaja de poder ver a cámara lenta lo que en realidad transcurre en un, tal vez, nanosegundo.

Inés envidia esa capacidad. Poder ver, foto a foto, todo el alcance, la importancia y la trascendencia de un gesto. Tal vez por eso, porque nunca la tuvo ni tendrá, le gustaría tenerla.

De haberla tenido tal vez no hubiera disparado y ni Charo hubiera muerto ni ella hubiera lanzado su vida por la borda. Asociar la cárcel con el mar solo es bueno si puedes mantenerte a flote durante el tiempo que allí estés.

Hay que aprender a socializar y a empatizar, algo que para Inés resulta tan abstracto como interpretar un Pollock cabeza para abajo.

Inés ya está en la calle, lo que se puede entender como estar en libertad si no fuera porque las cadenas que la atan no son físicas.

Ha abierto un negocio de fumigación amable y comparte oficina con la Manca que va de detective privado básicamente investigando a quien pone cuernos. Ambas eliminan bichos.

En una de sus visitas desparasitadoras, Inés recibe una propuesta, no exenta de un buen pago, en dólares, que tiene su riesgo. O sale rica o sale presa. Le dicen que ella, que ha matado, está capacitada para entender que la venganza es el mejor remedio para curar la vergüenza.

Y entre las dudas y las decisiones y las consecuencias va transcurriendo la novela para encarar un final que Thelma y Louise contemplan desde primera fila comiendo palomitas.

El Tiempo de las Moscas es una novela negra que refleja un estado social donde la contradicción humana es la base de las acciones. Es una novela que no pretende dar respuestas ni soluciones, si acaso generar interrogantes que tienen a la mujer en el ojo del huracán, ¿quién decide cual es el comportamiento correcto? ¿es madre quien pare o quien quiere? ¿por qué la igualdad y los derechos han de ir de la mano del feminismo y no pueden generarse por el solo hecho de ser persona? ¿por qué los oficios discriminan por sexo o por género y no por aptitud?

Claudia Piñeiro, hace que El Tiempo de las Moscas la protagonicen mujeres. Todas, a su manera, supervivientes. Es una novela femenina por su condición, feminista por su intención y humanista por vocación.

Cada uno de nuestros actos es consecuencia de pensamientos que no son lineales. Los neurotransmisores tienen voz propia, cada cual la suya, distinta, y en esos nanosegundos que se tarda en decidir un gesto, ha habido decenas, cientos, miles de conversaciones cruzadas de partidarios y detractores, ¡votemos! Se oye de vez en cuando para aplacar la discusión y para elegir una acción.

No es una novela fácil pero una vez establecida la sinapsis ya no hay vuelta atrás. Hasta el final. No, dejémosla. Tal vez unas páginas más. Hay que leerla toda sin dudar. ¿Tú crees? ¡Votemos!

La Dama del Lago de Laura Lippman

El anhelo de ser alguien en la vida suele tener como consecuencia renunciar a ser uno mismo. Es el precio que hay que pagar al diablo por alcanzar la notoriedad.

Madeline Maddie Schwartz está en el paréntesis previo obligado por su religión y avalado por su tradición, o sea, y, en definitiva, su ley, para obtener el divorcio.

A punto de cumplir 38 es mayor para, por ejemplo, encontrar según qué empleo, pero es joven para, por ejemplo, darle un giro y un empujón a su estrenada, desconcertante, inquietante y ansiada condición de mujer libre e independiente.

Su participación en la búsqueda de una niña desaparecida, será el primer paso para un objetivo ambicioso: ser redactora en un periódico. Periodista. Y el cuerpo encontrado de otra joven, Cleo Sherwood, en la fuente de un lago dará pie a una tarea de periodismo de investigación que puede terminar con su sueño o bien abrirle las puertas a conseguirlo.

Laura Lippman, a quien conocimos en la magnífica Piel Quemada, nos ofrece una versión sorprendente de su talento como escritora. Un cambio de registro absoluto del que se sale airosa, dándole un nuevo enfoque al concepto noir tradicional. Todo muy medido, muy mesurado, para ir conociendo a la nueva Maddie a la par que se va descubriendo la trama.

A partir del hilo narrativo en tercera persona que supone el ir desarrollando el argumento, va otorgándoles voz a los secundarios que van apareciendo para que en primera persona ofrezcan su versión sobre la joven muerta y aporten detalles que vayan conformando el conjunto de la historia.

Una apuesta arriesgada ya que ralentiza el ritmo, pero interesante por la vertiente psicológica que permite conocer más y mejor el interior de cada cual.

Una novela negra, policiaca, que se apoya en el hallazgo del cadáver de una joven negra para denunciar la sumisión a los preceptos religiosos, la segregación racial y la discriminación por género. 

Y para demostrar, a esa sociedad blanca y patriarcal, que incluso una joven negra muerta puede y debe tener interés público y ocupar espacio de información en un periódico; y que una mujer viva puede y debe tener oportunidad para decidir libremente que hacer con su vida y elegir profesión.

La Dama del Lago es una crónica social partir de unos hechos relatados por todas las personas que de una u otra forma tuvieron participación en ellos. Es también una defensa del derecho de toda mujer a ser, ante todo, persona. Es una investigación sobre un caso criminal llevado a cabo por una aprendiz de periodista, contra la opinión de sus jefes y ante el desdén de la policía que no ve relevante investigar la muerte de una negra.

Así de contundente. O blanco o negro.

La Señora de Chicago de Marc Tinent y Pablo M. Collar

En 1913 Alice Clement es una de las primeras mujeres policía de la historia de Chicago. Ni su acceso al cuerpo ni sus primeros meses en él ni en la calle han sido fáciles.

El rechazo de la sociedad y el menosprecio de sus compañeros, a quienes cuesta digerir ese avance femenino en territorios tradicionalmente asociados a hombres, y especialmente a rudos y distantes, que infunden respeto y, todavía más, temor.

El físico de Alice Clement, menuda con ligero sobrepeso y cara de luna, suscita comentarios injuriosos, pero pronto es temida en el mundo del hampa y con su tesón, sus métodos y sus brillantes resultados consigue que se le respete y, ni que sea en privado, se empiecen a reconocerle aptitudes y méritos y obtenga un grado mayor de confianza de sus superiores.

En esa época Blanche Labadie es la Reina de las Estafas en la ciudad, y su modo de hacer se aleja tanto de los delitos de sangre como de la temible Mona Allen: una rival que tiene atemorizados los bajos fondos.

A Mona Allen se la conoce como la Reina de los Timos, es la Señora de Chicago ofrece protección a cambio de remuneración, y para la agente de policía Alice Clement se convierte en su particular enemiga público número 1 en su lista de delincuentes a capturar. Y no va a desistir hasta conseguirlo.

Estamos en 1917, el crimen organizado florece por doquier y Alice Clement enfila su carrera para ser la primera inspectora de policía de Chicago, un hito en la lucha feminista, por lo que no duda en aliarse con Blanche, intereses distintos pero mismo objetivo, para capturar a Mona.

En el argumento de La Señora de Chicago se va narrando la biografía de Alice Clement, su vida particular, su vida familiar y su vida profesional, intercalándolas entre sus investigaciones, y enfrentándola a un gran caso criminal.

Y lo hace de tal modo que la investigación policial sea el centro de una historia costumbrista y no al revés lo que hubiera supuesto alejarse del noir y adentrarse en el melodrama.

Marc Tinent ha escrito un guion muy medido para mantener el equilibrio en la delgada cuerda que separa la realidad de la ficción, y la documentación de la fantasía. Combina con mucho acierto ambos extremos con lo que consigue un dialogo fluido con mucho ritmo que, como buen thriller, no da respiro.

El dibujo de Pablo M. Collar recuerda a los planos del cine mudo con poco movimiento de cámara, reiteración en los encuadres y en las expresiones y poco detalle en los escenarios, ya que el foco está donde está la acción. La paleta de colores tiende a languidecer el tono de la historia.

El subtítulo: Un caso de Alice Clement, hace sospechar, e ilusionar, que sea el inicio de una serie con continuidad, lo que se agradecería notablemente.

La obra se acompaña de un apéndice al final que, con una biografía sucinta y un buen archivo fotográfico, facilita el acercamiento a la Alice Clement real.

Bajo una luz fría de Garry Disher

Alan Auhl, ha vuelto a la policía, después de una ausencia de cinco años. Es mayor, tanto que las burlas sobre su edad o sobre los achaques asociados a ella, le resbalan. Ya se sabe que la juventud se cree eterna y suele ser despiadada en su avance hacia la gloria.

En la policía la edad puede ser sinónimo de experiencia, de madurez, de reflexión. De no tomarse nada a la ligera, de ser cuidadoso con los detalles, de ser paciente y aceptar que no todo se resuelve como en la tele.

Alan es mayor pero no es, nunca lo ha sido, tonto; al contrario es muy capaz y busca el lado humano en el enfoque del caso criminal.

No solo porqué los humanos son las víctimas y verdugos, sino porque hay sufrimiento y daños colaterales que, si se puede, hay que intentar minimizar al máximo.

La novela transcurre en Melbourne, Australia, y tiene como punto de partida el temor a un ofidio. Con las serpientes hay que tener cuidado, pueden ser letales y es mejor capturarlas y soltarlas en un entorno donde no haya humanos que puedan convertirse en víctimas potenciales.

Y no porqué se metan en un agujero hay que dejarlas. Podrían ser hembras, podrían estar embarazadas, podrían crear una colonia, podrían invadir tu casa y atacarte a ti y a tus hijos.

No, con las serpientes no se juega.

Alan Auhl va a tener que lidiar con varios casos simultáneos y parecidos. Con humanos que reptan como serpientes y que tienen veneno. Alan sabe cómo hay que tratar a esos humanos y a su edad, los reparos los deja para quienes ven la vida desde la comodidad de un sillón creyendo que la realidad es lo que muestra la televisión y que la justicia es justa y no un contubernio de letrados y clientes con posibles. En sus años de oficio Alan sabe que hay quien desayuna, come y cena corruptelas.

El escritor Garry Disher nos regala a un personaje maravilloso. Una persona muy digna, justa, equilibrada, sensata y resolutiva. Un personaje que destroza el cliché que de su profesión la novela negra ha convertido en estereotipo.

Con una vida privada muy interesante y una convivencia estimulante por la diversidad de caracteres que pueblan su casa, reconvertida en varios hogares temporales.

A Alan Auhl, AA, lo vamos conociendo a través de sus relaciones personales y trabajando en unos casos criminales, simultáneos, porque la vida es así: repleta de simultaneidades cotidianas que se entremezclan con el trabajo y que hay que ir resolviendo al unísono.

Matar, acosar, humillar, maltratar, engañar, son acciones que están ahí, como las serpientes, y que precisan ser combatidas con tolerancia 0. Comporte eso lo que comporte.

Bajo una luz fría reflexiona sobre la eficiencia en la resolución de problemas; recrimina a la justicia su comportamiento y le pide que gesticule menos y actúe más y no duda en emplear a su protagonista de justiciero cuando la justicia no resulta justa.

Es una muy buena lectura, que hay que aplaudir al terminar y luego reflexionar sobre todo lo que ha evidenciado, todo lo que ha denunciado, que no es poco.

Una lectura pausada, emotiva y crítica con el interior de la condición humana y que avanza a su ritmo pero no da puntada sin hilo. No se la pierdan

Mi hermana, asesina en serie de Oyinkan Braithwaite

A veces lo fácil resulta lo más complicado. Y eliminar un novio, o sea matarlo, cuando ya no interesa puede que no sea la solución más adecuada pero es la más efectiva y una vez llegados a este punto se impone deshacerse del cadáver sin dejar pruebas ni rastro.

Ayoola es la hermana pequeña de Korede. Es una mujer voluble a la que ningún hombre se puede resistir y que emplea las redes sociales para comunicarse con el mundo. Korede es enfermera, responsable y aspira a un cargo superior.

Ayoola es simple. Actúa como niña que lo quiere todo ahora y aquí. Y mata sin el conocimiento de la gravedad del hecho. Mata como se desharía de una camiseta manchada o pasada de moda. De hecho matando no elimina una vida humana, la sustituye por otra. Renueva sus relaciones como renovaría un armario.

Y es Korede, la que respeta las normas establecidas, la que valora el orden y la responsabilidad, la que carga con toda la logística que supone la limpieza y desaparición del cadáver. Quien vela porque a su hermanita lo le suceda nada malo y quien a cambio debe soportar sus desplantes, sus veleidades y sus antojos, frutos más de la inconsciencia que de la malicia.

Pero cuando Ayoola se fija en el hombre que supone el sueño romántico de Korede, un doctor del hospital donde trabaja, sabe que tiene que influir para que esa relación no avance so pena de que pueda acabar en una desgracia que lamentaría el resto de su vida.

Oyinkan Braithwaite bucea en sus raíces nigerianas para mostrar-nos una realidad que nos es desconocida por lejana pero la sitúa en un contexto actual y consigue que con la globalización de los deseos y las realidades podamos comprenderla sin problema alguno.

Un dilema sobre lo que se ambiciona, lo que se posee, lo que se desea y lo que se sueña con una historia desenfadadamente trágica, y diálogos cortos y punzantes que dicen más de lo que se oye.

Mi hermana, asesina en serie es una historia criminal sostenida por los pilares del humor negro y de la tensión del thriller. En su dosis de crítica social pone de nuevo sobre la mesa que a los familiares no se les escoge sino que vienen de serie y que las relaciones fuera de ese círculo, si bien son elegidas libremente, no siempre resultan ser lo que se espera.

Un entusiasta debut en el género de una autora que promete más alegrías noir.

Caballos lentos de Mick Herron

El intrigante mundo de los agentes secretos, de los espías, de las agencias gubernamentales que se supone que no existen, de los pisos francos y de los documentos clasificados es tan irresistiblemente atractivo que resulta impensable no escribir sobre él.

Leer thriller de espías es un clásico al que no se debe renunciar y si se tropiezan con la serie protagonizada por el, aparentemente, indolente, abandonado y maleducado Jackson Lamb, escrita por Mick Herron, no dejen de leerla.

La Ciénaga es un edificio tan deprimente y anodino como la gente que se da cita en su interior. Tan falto de cuidados y atención, como necesitados de lo mismo están sus residentes. Un edificio del gobierno; uno de los que no son del dominio público.

Jackson Lamb tiene a su cargo La Ciénaga, el edificio donde trabajan agentes secretos marginados. Currículos manchados que se dedican a hacer trabajo administrativo, aburrido y desmotivador.

Resulta más barato hastiarlos para forzar su dimisión que despedirlos, de ahí que su cubícular zona de trabajo sea gris e insulsa a juego con sus tareas.

Todos añoran los tiempos de trabajo activo, de campo, cuando trabajaban en misiones y no en recados. Todos ansían volver a Regent’s Park pero aquello es el hipódromo. Allí es donde se corren carreras de verdad, mientras que La Ciénaga es la cuadra donde se recluyen los caballos lentos.

Pero nunca hay que menospreciar el pundonor de un agente relegado: puede no estar en primera línea pero eso no significa que no mantenga intactas sus habilidades ni que haya olvidado sus prácticas.

Los inquilinos de La Ciénaga van a tener la oportunidad de demostrar sus aptitudes en un caso inesperado y con más trascendencia que la sospechada inicialmente.

Mick Herron se aleja del prototipo James Bond y de los antihéroes de Graham Green o John Le Carré para crear unos propios y distintos. Sus personajes son lobos solitarios, caballos lentos, pero son agentes comprometidos y entusiastas.

Caballos Lentos es un purasangre en las caballerizas de las novelas de espías.

Esta novela es la primera de una serie que ya lleva cuatro títulos traducidos y saber que hay más para leer reconforta y tranquiliza. Si son de este subgénero, empiecen ya con la primera y no se arrepentirán.